Сегодня открыла любимую записную книжку на странице с записью:
"Эту книгу я начала три года назад в самолете на Ростов-на-Дону".
С тех пор, когда была в Ростове, прошло три года. Округляя, тысяча дней - солидный срок. Бегбедер говорил, что любовь живет три года. Ученые тоже: именно три года организм вырабатывает вещество, заставляющее нас делать глупости из-за одного человека.
Хотя, мне кажется, есть люди с отклонениями в этом цикле.
В записной книжке осталось двадцать пять чистых листов. На последней странице в углу записано желание.
Вера в силу записанного слова во мне сильней, нежели вера во что-либо другое. Я часто записываю желания. Чаще на маленькой бумажке. А потом сжигаю. Сейчас я думаю: в тот самый осенний день тысячу дней назад я записала его здесь потому что не было под рукой ничего другого, или хотела, чтобы оно было всегда со мной?
Этот ежедневник побывал со мной в Омске, Ростове, Новосибирске, Петербурге, Твери, Максатихе (тверская область), Москве, Казани и многих других местах, которые я успела посетить за эти три года.
Он хранит размышления, планы, рисунки, куски лекций, склонения итальянских глаголов и даже процесс рождения сверхновой.
У него мягкая коричневая обложка, бежевые листы - его часто принимают за молескин. На его обложке стоить печать медиахолдинга, с которым я столько времени поддерживаю отношения, и цитата Чарльза Симика: "Тот, кто рычать не умеет, стаю свою не найдет".
Желание не сбылось.
